Tarde que arde

Esta tarde, como yo, abandonada a la siesta;
abrumadoramente lenta,
adherida a la espalda, como la piel barata
del sofá expuesto en el escaparate de la esquina;
tan amarilla, polvorieta;
aglutinándose trás las ventanas el aire,
amóntonándose densos todos los bostezos,
suspendiéndose un último aliento entre los labios.
Larga
- hirviente calentura del asfalto -
una flama se arrastra por tu nombre.
Adios, te digo
y me enrosco a las sombras de la puerta
donde permanece ajeno a todas la hogueras
el aroma fresco de tu carne.

Calle 1ª

Como si en la manga guardase el día una esperanza,

o quedasen palomas que sacar de la chistera

de algún mago triste en busca de varita,

los adoquines añoran la chispa de su magia.

La tarde ha salido desnuda a los balcones,

el hombre ha tendido sin pinzas toda duda.

Por las fachadas ruedan los últimos fracasos

que tejen los acordes de una canción hipnótica.

Como si por las grietas de una ciudad dormida

se colasen los sueños de aquellos que no duermen

camino entre los huesos posados en los baches

para ponerle un nombre a todos los perdidos,

para olvidar el ruido que emiten los cadáveres.

Tú tendrás la clave.

Yo no confundí el rumbo,

pero enloquecen pájaros ebrios de cristales.

Cuando al fin se diluyan los rastros de esta guerra

desmontará la noche

coartadas y argumentos.

Por eso he ganado

Yo no he perdido.
Desde aquí se descubren todas las tretas,
se conoce el secreto del vecino,
se ríen todas las ironías.
No he perdido.
He ganado en versos y abrazos,
he sabido del laberinto de los locos
y encontré el atajo de par en par
abierto cada tarde entre mis ojos.
No he perdido.
Tropecé en el camino con tus manos
y supe que todo continuaba
igual que antes del exilio.
Los mosquitos en la lámpara,
el fantasma en el pasillo,
la huella de los dedos sobre el espejo.
Pero tú antes no estabas.
Antes de que bramaran los terremotos
nada sabía el polvo de tus pasos.
Esa es la única razón para entender
que no he perdido.