Desnudo

Imagen tomada de la red

Aráñate la cáscara.

La médula custodia un paisaje líquido

donde orbitan planetas y deseos.

Donde eres más tú y menos los otros

y decides qué locos te rodean.

Hurga en la envoltura,

rasga las ajadas telas de los disfraces

que has ido tejiendo contra el miedo

y serás tú de nuevo

besando la inocencia en el espejo,

huyendo de lo étereo y lo intangible,

del enredo que trenzan las promesas.

En la yema primera,

en el corazón jóven de la manzana,

en el núcleo que pulsa bajo la carne.

Si decides ver,

te espero.

©Elisa Berna Martínez

No olvides

Imagen tomada de la red

Te recuerdo la última primavera,
cuando temblaron tiernos los tallos
y en tus pupilas hicieron nido
las primeras golondrinas.

Te vestías las noches de esperanza
anudando cabos a tu historia,
y faltaba tiempo en los relojes
para amarrarse a todos los sueños
que guiñaban un ojo por la calle.

Trenzada esta primavera
al ébano caliente de los barandales,
sólo queda unir las claves y aprender
a hilvanar cuentos en toallas
y tapizar con mensajes las paredes.



©Elisa Berna Martínez

Miedo cierto

El grito nº 3,

Oswaldo Guayasamin

Sólo puedo gritar
MIEDO
y dejar que dude el seso,
y tiemblen las piernas del mañana.
Alfileres de hielo
o certeros aguijones horadan
el cuero de la tarde
inyectando miedo y más miedo.
Paralizando de cuajo
cualquier nuevo pensamiento.

Y sólo miedo.
Miedo insuflado
por los ramales de la sangre.
Miedo.
Horas sin certeza.
Tiempo amontonado.
Y muchas noches por delante.

©Elisa Berna Martínez

Sin

La esperanza,

Fuco Reyes

Con los labios del alma repletos de silencio,
si acaso alcanzo a aullarle a la niebla
y sorber el quedo quejido de los insomnes.
Hinchados los armarios de otoños incompletos,
aullenta un aliento mi arsenal de hojas secas
y se llega el frío sin aviso,
y se retuerce la risa en el espejo,
y confundo el luto de los otros
con mi antiguo luto.
Sé del eco que brama la propia sombra.
Sé de ramales y huellas interminables.
No se agota en mi sueño la noche holgada
- NO -
ni trae tu voz esperanza cuando declama.


©Elisa Berna Martínez

Una pausa

Tirada 15,

Chema Madoz

Deja que recoja mi casa.
Aliste la ropa.
Ordene mis libros.
Da tiempo a que escurra
lenta la última vivencia
por las saetas
húmedas de la tarde.

Después prometo
acurrucarme en tu bolsillo,
cerrar las puertas
y cantarte,
por fin,
la primera nana.

©Elisa Berna Martínez

As en la manga

Muerte y vida,

Gustav Klimt

Acecharás mis andanzas y,
agazapada,
esperarás dar caza a incautos
retazos de mi cuerpo.

Quizá oigas
el repicar lejano de campanas fúnebres,
o el rechinar del mármol
bajo las rúbricas.
Pero yo guardo
esencia de peldaño y de cadena.
Alma de eslabón.
Fracción de todo.

Contra esa magia
no hay término ni guadaña.
Ni un certero zarpazo tuyo
sesgará de esta baraja
el as que guardo en mi manga.

©Elisa Berna Martínez

Alfonsina olvida el mar

Alfonsina y el mar,

María Elena Hidalgo Berti (Leny)

Quizá buscando la paz te acoges al silencio.

Sola.
Has dejado de verter
el rugido del mar en tus caracolas.


©Elisa Berna Martínez

Bastante

Viento, de Paco de Alcaudate

Me arrimo a la raíz,
al tronco,
al brote.
Me abrazo
sin saber
entero al bosque.

Me trepo a la pared,
al quicio,
al vano.
Me amarro
por la arista
hasta el tejado.


De lo leve me he llegado a construirte
todo un legado de figuras en el aire.
Eso es lo poco que yo puedo ofrecer:
paisajes que a golpe de viento desvanecen.

©Elisa Berna Martínez

Tanto río.

Ahora que sonrío,
que se aleja de la fobia mi corriente,
no hay lugar para daños ni congojas,
y la tinta reverdece en mis papeles
como piras nuevas donde libertarse.

Completos todos mis espacios,
hablo de la luz
y alumbro estrellas allá por donde paso.

Tanto sonrío.
Río
y río
y me arrastra firme el agua por su cauce
que siendo el mismo,
sin embargo,
esta vez no atemoriza su fuerza
ni sus recodos duelen.

©Elisa Berna Martínez

Excesiva paciencia

Mujer de papel,

Quino Zoncu

Mujeres como espantapájaros
donde acaban llegándose las mismas aves
a picotear los mismos ojos.
Mujeres como estercoleros.
Abrazadas por ratas que no entienden
de espacio ni de besos.

Callan.
Aguardan pacientes el cansancio
de sus verdugos ciegos.
Ahh, mujeres
a las que un único error
les marcó infinitamente
la piel a fuego.

©Elisa Berna Martínez

Yo te creo

La creación de Adán,
Miguel Ángel

Puedo esperar
a que reviente la fruta adivinando
ya los trazos de tu boca.
A que colisionen dos cometas
compitiendo
por esbozar el borde roto de tu rasgo.

Puedo observar
desde el bastión que guarda mis victorias
la esfera celeste conformando
música que empuja a los planetas.

Y va rodando.
De sueño en sueño perfilando cada vértice.

Luego serás tú, ya como seas.
Y parecerá un cuento,
una patraña.
No, no, no.
En mis visiones ya te nombro y te acaricio.
Como fuere,
yo te creo.

©Elisa Berna Martínez

De mármol

Le quito el polvo a este poema. Pase el tiempo que pase, siempre podré aplicármelo.


De mármol.
¿Puedes creerlo?

Pese a todos los crepúsculos aquellos,
sobre los que crepitamos,
como duendes de la tarde
-tan valientes, tan furtivos-
náufragos de luz e incandescencia.

No pesaron suficiente esas madrugadas
con el tiempo apurado y fugaz
como centellas...
Ni valió la calidez de los incendios,
la combustión en las bocas,
la quemazón de los cuerpos...

Debió ser de puntillas que rocé aquellos fuegos.

Pese a todo.
Sí.
¿Puedes creerlo?
Ellos me dieron un alma de mármol.

Atender a la memoria

La persistencia de la memoria

Salvador Dalí, 1931

Llevamos fingiendo ya demasiado tiempo,
uno enfrente del otro,
como si fuese tan fácil levantarse de la cama
y observar de reojo el suelo
cubierto de cadáveres parlantes.


Tú pareces no escuchar nada,
y hago yo como que no oigo.


Y a la tapia de mis tímpanos comienzan
a faltarle buenos argumentos
para no atender al ruego descarnado
de ese atajo de despojos.

©Elisa Berna Martínez

Al otro lado de la sombra

Es verdad que a veces

se me vuelve silencio una canción,

un verso.

Se me hace de sombra aquel paraíso

afectado de niebla,

y un nirvana fugaz rechaza su fuego.

Pero también es cierto

que en la cara b de los deseos

cierta pretensión llega a tu término

y mana alguna luz entre mis labios,

o de mis dedos tu nombre,

o de mis ojos un cielo.

Tropiezo con Íbero

Yacimiento Íbero. Cabezo de Alcalá.

El cierzo pelará los cabezos
y aullará un lamento antiguo, quizá
por boca de nosotros.
En aquella piedra rugen los nombres
que atesoran viejos
túmulos y huesos que son nuestros,
y me llama el trueno
y digo
que aquello que fuimos
no ha de ser piedra
donde tropiece el futuro.

Serpentea Íbero en el valle.
Sabe de yerros

y reincidencias.

Al mismo punto

Es por eso que a veces miro hacia otro lado,
y absorbo por los ojos el asfalto circundante.

Quiero ser pared.
Semáforo.
Hacer mía la fría conmoción de los metales
para no llegar a casa y prender
la carcoma inevitable de los muebles.

Es por eso que extravío algún recuerdo
en extraños abordajes al pasado
y regresar es cada día
un camino nuevo al mismo punto,
la puerta gemela,
la misma serpiente mudando de ruina.

2009

Qué largo este manojo de letras inconclusas.
Y el silencio grave
de la noche en mi cabeza.

Sólo grillos.
O miles de gallinas cacareando.
O una sólo
bramando tu nombre en la tormenta.
Y el eco insondable devolviendo
a mi boca esa palabra avinagrada.

2009,
con todos sus deseos agotados,
entre los charcos arrastra su burla de diablo.
Mañana es un niño hambriento,
una muchacha muda,
un silencio infinito
de tantas noches en mi cabeza.

Loarre 2

Todo lo que hubiera conseguido articular

habría quedado enmudecido

por cascos de caballos retornando

a los mismos campos de batalla.

Esa misma muralla, imponente y precisa

debería bastarle a mis empeños.

Convencerlos de que hay sueños que no alcanzan

los vértices más recónditos del tiempo.

De pactos

Habíamos acordado
tú y yo, recientemente,
verter la letra de adentro hacia fuera
como si no ardiera agosto todavía
en mi espalda escamada,
o al vomitar no rasgara aquel rosario
cuenta a cuenta la boca del estómago.
Al final hay que volver y tropezarse
con las calles sitiadas de resacas
y rodar los adoquines infelices
que propugnaran ciertas rebeliones.
Si solamente hubiésemos pactado
lacrar la puerta del invierno,
llegar tarde a las citas de trabajo,
visitar al director del banco con la nómina
al cero y un ramo de flores en la mano...
Pero hemos perdido, y he vuelto
a acoplarme a mi fantasma de las 7:00.
Y la inercia guiará cada mañana
mis pasos de cordero silenciado
olvidando en el resabiado camino
sonrisas y pactos imposibles.

Sueño con flamencos

De uno en uno,

escapando quizá de la premura

con la que los días me visitan,

se asoman y abandonan los flamencos

su sombra de azúcar.

Tú

que sostienes en la palma

de la mano los minutos del eclipse,

aparta de mí aquellos augurios

que soportan,

de uno en uno,

el luto de la noche entre sus alas.