Rastro de pólvora

La persistencia de la memoria. Salvador Dalí

Los días encubren
bajo el reguero acre de los años
su vocación de mecha.
Y al fin somos el resto o lo que queda
rodando inexorable hacia la pólvora.


Pólvora en el ojo de ese túnel
donde vayan a parar nuestras miradas,
desflecadas piernas de muñecas,
o cuadernos que resuelven ecuaciones.


Tu voz tendrá el timbre de los púberes.
Mi mano la simpleza de una niña.
Nóveles en tretas y en dolores,
abrazaremos sin más cuando lleguemos
el tosco tacto de la pólvora.

Breve canción de cuna

Maternidad

Santiago Ogazón Fernández
España, Sevilla, Spain

traumasartisticos.blogspot.com

Dormid el sueño de todos los inocentes.
Aquí. Donde los hombres aún
no tiemblan de miedo.

Hijos que no tengo
-que habitáis la penumbra de mi vientre-
dormid por quien halló en su vigilia
el único modo de estar vivo.

*elisa*

Recuerdas

Recuerdas hace unos años,
cuando quedaba tanto por hacer,
cuando parecían esperarnos los planetas,
atentos a la elipse de estos pasos.

Recuerdas que el miedo
era un breve guijarro entre los dedos,
y el camino
largo,
sin recodo ni rasante,
abierta la ruta de la luz,
el jeroglífico filo del horizonte.

Te recuerdo el día de las promesas,
de los contratos firmados,
el día en que el miedo sopló las velas
y se hizo obstáculo.

El beso

*

Todo necesitaba silencio.
En silencio se gestaron las victorias.
En silencio levantó un reino tu boca.

Callados,
los ojos encendidos de la tarde
acunaron en silencio las palabras.

*

ZGZ Expo 2008

Expectantes los ojos de la ciudad vencida,
amaneces y el mundo te está observando.

Todo andaba esperando,
congelado el tiempo de las estatuas,
silenciado el bullicio en cada mercado.
Hoy alguien sabrá de ti
y descubrirá de nuevo con sorpresa
el sabor del agua.

Trashumancia

(Fotografía de Elisa: descubro una vía pecuaria enfrente de mi casa)

Hay caminos que se pisan

una y otra vez.

Siglo trás siglo el tiempo

retorna detenido

y no importa si mudó la tierra,

si huyó la piedra ante el asfalto.

Hay caminos que recuerdan

cada huella que acogieron

y regalan signos y señales,

cicatrices y vestigios

únicamente visibles al ojo sabio.

*Elisa*

Mi dosis de realismo

Ícaro de Livia Alessandrini, www.livia-alessandrini.com

Yo me dedico a incendiar tus alas,
arder tus sueños,
a calcinar tu paz.
Y se vienen cayendo todos los deseos,
se llegan callando al suelo los versos,
como una lluvia triste,
llanto de cenizas,
restos de batalla sin ganar.

Y después suplico
-ingrata-
que te vistas la boca de sonrisa.
Te hablo del sol y de futuro,
bautizo con tu nombre nuestra casa...
como si un minuto antes
-ingrata-
no hubiese prendido en ti
la lumbre oscura de la tristeza.

*

Aprehender la luz

Como una voz,
que extiende sus raíces desde lejos
para lamer la luz,
habré nacido desde el centro del problema.
Habré resquebrajado continentes
y bebido de bocas antiguas
que saben de la memoria.

Nada será suficiente.
La palabra se nombra y aparece
y no es esa la forma de crecer.

El olvido era el único camino.

Historia Pequeña

Cansancio

Por Carolina Campos. www.carolinacampos.com/

Mi historia es pequeña,
como estos 50m2 (47 escriturados),
como el cofre de las baratijas.
Y la arrastro cada mañana conmigo,
bien caminando,
bien sentada al lado, en este puñetero 29.

La historia pequeña no se estudia en los institutos.
No es partícipe de pactos políticos
ni inspira nuevas tendencias de moda.

A trazos pequeños se descubre
en los cartones que invaden cajeros automáticos,
cuando nos suben 10 céntimos el café con leche,
o te dan la tarde libre
y nos sale el arroz tres delicias por las orejas.

Esta historia pequeña
-tan nuestra y cutre-
tiende su esperanza en los balcones
y se observa en espejos,
sorprendida:
ésto no lo describían los manuales.

Tal vez
-si acaso-
lo escuché alguna vez
en una vieja canción.