La calle está cortada
y me separan del mundo apenas unos pasos.
Los más largos.
Los más lentos.
Los más difíciles pasos de la historia.
Porque soy la minúscula polilla
que evita los ojos de los transeúntes.
Sonrisa febril
arrojando su turbio deseo a los contenedores.
Ah! Si supiera cómo deshacerme
del formol que rodea cada músculo,
de la noche espesa que amamanta a las pupilas.
La calle está cortada
y, paralizada la voluntad de los cobardes,
sólo resta quedarse en el refugio,
fregar los platos,
buscar la excusa que contarte
y merodear por siempre los arcenes,
la periferia enfermiza de los sueños
imaginando nuevos pasos a nivel.
O nuevos puentes.
15 comentarios:
La vida en el refugio está llena de espejismos para no tener envidia de los sueños.
Pero son espejismos.
Los sueños están fuera.
Besos.
Bello muy bello
y tan cierto!
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.. cada uno de nosotros no sabemos el tiempo que debe pasar para descubrir lo que nuestro corazón realmente necesita y busca.. y durante ese tiempo imaginamos..
.. te deseo lo mejor, Elisa..
Elisa:
Me pareció bellisimo. Me trasmitió un estado de suplica al olvido, en voz baja, casi con la cabeza gacha. Olvidar para volver a construir puentes.
Me gustaan las imagenes, pasos, formol.
Un Abrazo grande.
Siempre es necesario imaginar nuevos puentes por los que cruzar en soledad para crecer, aunque nuestros pasos sean "los más largos, los más lentos, los más difíciles pasos".
Un abrazo
Somos parte de esa noche espesa, de esa periferia enfermiza de los sueños.
Un abrazo.
Pero sigue contándolo, siempre será un intento de volar. Un saludo
Admirable poema. Me encantò. Abrazos.
Todos tenemos nuestras burbujas particulares. La tuya descrita con maestría y belleza.
Un beso grande querida Elisa.
Son también esos puentes que anhelo para sostenerme. Interesante poética.
Saludos...
Mejor puentes, siempre puentes.
Desasosegante, me habla de agorafobia y de suicidio..., uf...
Muy bueno.
Un besazo.
Felicitaciones porque es, a mi entender, un poema excelente.
Ay de aquel que no tienda puentes para salvar el vacío de la rutina. Precioso poema, mi querida amiga.
Un abrazo.
Antonio
Quién más que yo quisiera quedarse en ese refugio fregando platos y mirando por la ventana cómo los asesinos reparten sus mercaderías.
Atentos.
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