El día menos pensado
esta ciudad venderá a sus hijos
o les inyectará el veneno de su memoria.
Yo no quiero ver morir los mitos.
Descubrir su parte de miseria.
Las velas enrizadas de María
tiritan año trás año en el cristal
y su pedestal consuela cada vez
a menos héroes en los calvarios.
Sólo parece volver la sangre
a derramar su mapa denso
en la piel tensada de los bombos.
Esta ciudad me ha robado el crujido,
la hora rota,
el miedo primero de los niños
antes de descubrir al hombre
bajo los terceroles.
esta ciudad venderá a sus hijos
o les inyectará el veneno de su memoria.
Yo no quiero ver morir los mitos.
Descubrir su parte de miseria.
Las velas enrizadas de María
tiritan año trás año en el cristal
y su pedestal consuela cada vez
a menos héroes en los calvarios.
Sólo parece volver la sangre
a derramar su mapa denso
en la piel tensada de los bombos.
Esta ciudad me ha robado el crujido,
la hora rota,
el miedo primero de los niños
antes de descubrir al hombre
bajo los terceroles.
Semana Santa Ariño (Teruel)
Aprovecho para desearos unas buenas vacaciones!
6 comentarios:
no podría explicarte por qué me ha dado un frío al leer tu poema.
simplemente, creo que eso indica que has tocado con tus letras una cuerda en mí, y es eso lo que vale en un escrito.
es como si esa vela enrizada se me hubiera pegado en la retina, y me crujen los ojos.
un abrazo
¡Igualment!, Irene
Room trrrooom, room trrrooom, room trrrooom ...
Que sean felices también para ti.
Besos.
Todo parece distinto cuando aprendemos a mirar... y cada mirada traiciona siempre lo establecido.
Un besazo
Marian
El poema me ha crujido a mí.
Qué bueno.
Besos.
CÓMO ES POSIBLE QUE ESCRIBAIS TÁN BIEN.
UN ABRAZO DE VERDAD
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