JERUSALEM

Os dejo aquí mi minirelato Jerusalem, que ha obtenido la primera mención en el concurso de minificciones organizado en la página http://www.minificciones.com.ar/, la cual aprovecho para recomendar.

Ganador: Caballero de la luna, por El hallazgo

1ª mención: Elisa Berna Martínez, por Jerusalem

2ª mención: Abba, por la Condesa Sangrienta

JERUSALEM

La noche cae rigurosa sobre Jerusalem, y hasta el breve espacio que otorga la línea roja del horizonte, viajan los sueños de cada moderno cruzado buscando en la sangre su redención.

En Jerusalem no hay héroes. Hay hombres que olvidan los libros. Discípulos de banderas, bajo cuya sombra se acurruca el miedo y el dolor. Y llegará la noche, sin remedio. Y abrirán sus puertas los refugios. Y el soldado se descubrirá solo en la negrura, sin más cáliz que el arma de sus manos.

En Jerusalem no existe Dios. Sólo cientos de muros se erigen hacia el cielo, como pétreos brazos que claman por su propia demolición. Sólo fronteras, bordes que separan. Y la gloria del cruzado alejándose deprisa. Rodando implacable sobre su vieja bicicleta que huye del crepúsculo, cuando todas las alarmas comienzan a ulular.

Breve inmersión

Fotografía de autor desconocido

Hay bellezas inalcanzables.
Profundas.

Lejanas a nuestros cuerpos,
parecen reales y son imposibles.
Hermosas,
etéreas,
de porcelana.
No podrás observarlas por mucho tiempo.
Descenderás a su mundo a contemplarlas
y te faltará el aire.
Y ascenderás presuroso
de nuevo al mundo de los vivos.

Mientras tú duermes

Mientras tú duermes

se erige el café guardián de este reino.

Y después el silencio,

precediendo el inicio de las batallas,

le imprime a esta casa un halo fantasma.

Luz imposible.

Detalles invisibles al sol de mediodía

se revelan presentes,

como la media sonrisa

de esa boca que sueña otros avatares

mientras tú duermes.

Parada necesaria

Me merezco unos días.

Tres o cuatro.

Me merezco incluso más...

Bastará con un puñado de horas en blanco,

de relojes sin prisa,

de plazos suspendidos,

para regresar nueva y mirar

con otros ojos através de este mismo balcón.

Miénteme bien

Buika, Miénteme bien

No me nombres

las palabras que aún escuecen,

retorcidas,

en las llagas de mi oído.

Y,

si aún así has de decirlas,

cántamelas sin prisa

con una música nueva

que no recuerde,

que no sugieran,

que no parezcan las mismas...

*elisa*

¿Pesadilla?

Cuando me pellizqué la oreja,
comprendí que nada de aquello
había sido un sueño.

Todavía estaba caliente su lado de la cama.
Ropa esparcida por el suelo...
Y un reguero de sangre conducía,
desde la puerta del piso,
hasta mi malherido corazón.

*elisa*

La mujer del otro lado

Mujer Ante El Espejo (Patricio Esteve García)

La mujer del otro lado

del espejo, se está hundiendo.

Con el agua al cuello intenta

rescatar viejas postales

humedecidas. Qué pobre

la mujer del otro lado

del espejo que me observa,

y balbucea inquieta

palabras incoherentes.

Qué pobre. Cómo me mira,

mientras el agua se cuela

a borbotones de muerte

helada hacia sus pulmones.

*elisa*

Necesito un tejado

Yo también necesito un tejado.

Una techumbre.

Un cristal que filtre los momentos

y cuele la risa por las fisuras.

Necesito ese techo.

Una bóveda inmune a las tormentas

que recoja en las ánforas el agua

y escurra el dolor sobre sus tejas.

*Elisa*

Llenando el baúl de los recuerdos

Lo malo de aquello que esperas con ansia, es que pasas de puntillas por los días que restan. Éstos se esfuman, vuelan, y terminas sintiendo que no los viviste. Después llega el momento absoluto, las sorpresas, la risa, los abrazos, la fiesta... y de verdad que quería vivirlo intensamente, saberme en casa, rodearme de todo lo que no puede hacerme daño.

Así fue.

Lo malo de aquello que deseas con fuerza, es que pasa deprisa y se desvanece. Al día siguiente ya solo puedes comentar la jugada, rescatar vanamente todas las anécdotas y dolerte cansada de las agujetas.

Ahora mismo firmaba por volver a repetirlo.
Y eso no puede ser tan malo.

Platón

Rafael, La Escuela de Atenas

Alcanzo a escuchar un eco leve,
la plácida voz del planeta
que imprime en la distancia su reflejo.

Imperfecta,
comprendo que soy la mera apariencia,
imagen parida a la sombra
de los lienzos.

Omnipotente,
el gran comediante de la vida
vigila a sus hijos incompletos,
y paternal sonríe al otro lado
de un teatro insomne.

Dos caras

Corre el corazón
en dirección opuesta a la neurona.
Huye de mí mi otro yo, apresurado,
abandonándose cada mitad
a un lado de la frontera.


Se tantean.
Se emplazan.
Se apetecen.
Se detestan.


Se despeña la una por el filo
agudo del horizonte,
aguardando la otra ese momento,
- estoica -
que quizá nunca llegue.

*Elisa*

Rastro de pólvora

La persistencia de la memoria. Salvador Dalí

Los días encubren
bajo el reguero acre de los años
su vocación de mecha.
Y al fin somos el resto o lo que queda
rodando inexorable hacia la pólvora.


Pólvora en el ojo de ese túnel
donde vayan a parar nuestras miradas,
desflecadas piernas de muñecas,
o cuadernos que resuelven ecuaciones.


Tu voz tendrá el timbre de los púberes.
Mi mano la simpleza de una niña.
Nóveles en tretas y en dolores,
abrazaremos sin más cuando lleguemos
el tosco tacto de la pólvora.

Breve canción de cuna

Maternidad

Santiago Ogazón Fernández
España, Sevilla, Spain

traumasartisticos.blogspot.com

Dormid el sueño de todos los inocentes.
Aquí. Donde los hombres aún
no tiemblan de miedo.

Hijos que no tengo
-que habitáis la penumbra de mi vientre-
dormid por quien halló en su vigilia
el único modo de estar vivo.

*elisa*

Recuerdas

Recuerdas hace unos años,
cuando quedaba tanto por hacer,
cuando parecían esperarnos los planetas,
atentos a la elipse de estos pasos.

Recuerdas que el miedo
era un breve guijarro entre los dedos,
y el camino
largo,
sin recodo ni rasante,
abierta la ruta de la luz,
el jeroglífico filo del horizonte.

Te recuerdo el día de las promesas,
de los contratos firmados,
el día en que el miedo sopló las velas
y se hizo obstáculo.

El beso

*

Todo necesitaba silencio.
En silencio se gestaron las victorias.
En silencio levantó un reino tu boca.

Callados,
los ojos encendidos de la tarde
acunaron en silencio las palabras.

*

ZGZ Expo 2008

Expectantes los ojos de la ciudad vencida,
amaneces y el mundo te está observando.

Todo andaba esperando,
congelado el tiempo de las estatuas,
silenciado el bullicio en cada mercado.
Hoy alguien sabrá de ti
y descubrirá de nuevo con sorpresa
el sabor del agua.

Trashumancia

(Fotografía de Elisa: descubro una vía pecuaria enfrente de mi casa)

Hay caminos que se pisan

una y otra vez.

Siglo trás siglo el tiempo

retorna detenido

y no importa si mudó la tierra,

si huyó la piedra ante el asfalto.

Hay caminos que recuerdan

cada huella que acogieron

y regalan signos y señales,

cicatrices y vestigios

únicamente visibles al ojo sabio.

*Elisa*

Mi dosis de realismo

Ícaro de Livia Alessandrini, www.livia-alessandrini.com

Yo me dedico a incendiar tus alas,
arder tus sueños,
a calcinar tu paz.
Y se vienen cayendo todos los deseos,
se llegan callando al suelo los versos,
como una lluvia triste,
llanto de cenizas,
restos de batalla sin ganar.

Y después suplico
-ingrata-
que te vistas la boca de sonrisa.
Te hablo del sol y de futuro,
bautizo con tu nombre nuestra casa...
como si un minuto antes
-ingrata-
no hubiese prendido en ti
la lumbre oscura de la tristeza.

*

Aprehender la luz

Como una voz,
que extiende sus raíces desde lejos
para lamer la luz,
habré nacido desde el centro del problema.
Habré resquebrajado continentes
y bebido de bocas antiguas
que saben de la memoria.

Nada será suficiente.
La palabra se nombra y aparece
y no es esa la forma de crecer.

El olvido era el único camino.

Historia Pequeña

Cansancio

Por Carolina Campos. www.carolinacampos.com/

Mi historia es pequeña,
como estos 50m2 (47 escriturados),
como el cofre de las baratijas.
Y la arrastro cada mañana conmigo,
bien caminando,
bien sentada al lado, en este puñetero 29.

La historia pequeña no se estudia en los institutos.
No es partícipe de pactos políticos
ni inspira nuevas tendencias de moda.

A trazos pequeños se descubre
en los cartones que invaden cajeros automáticos,
cuando nos suben 10 céntimos el café con leche,
o te dan la tarde libre
y nos sale el arroz tres delicias por las orejas.

Esta historia pequeña
-tan nuestra y cutre-
tiende su esperanza en los balcones
y se observa en espejos,
sorprendida:
ésto no lo describían los manuales.

Tal vez
-si acaso-
lo escuché alguna vez
en una vieja canción.