Me engulle a mí

"A los quince supe toda la verdad,

que yo naci para volar.

A los dieciocho eramos extraños,

dos pibes locos de par en par.

Luego fue la fiebre de los veinte años,

romper con todo,

me balanceaba sobre los tejados."

Amaral, Siento que te extraño

Aunque la adolescencia conceda
ese pasaje narcótico en el tren de la utopía,
y comprendas que el mundo está contra tí
pero intuyas salir victoriosa.

Pese a que esa edad mantenga
la esencia épica de las batallas
y de un bocado valeroso, por lo inocente,
creas que te engulles a la vida.

No regresaría
al planeta más ocuro de la galaxia,
si bien es ahora la vida
la que no engulle a otros.
Me engulle a mi.

El miedo es ligero como la niebla

"El sueño de la razón
produce monstruos"
Grabados de Goya

Toc-Toc!
Un antiguo monstruo llama a las puertas del sueño.

"¿Recuerdas lo negras
que podían llegar a ser las noches?"

Y haciendo memoria,
se posan de nuevo cuervos en la cama.

"No bajes la guardia.
El miedo es ligero como la niebla
y acostumbra a colarse por las ranuras
de las cerraduras más inaccesibles."

...el monstruo ha dicho.

Luminoso

Abrázate a la luz que nos queda,
al color que la muerte otorga
a los hijos caducos de los árboles.

Porque la ciudad avanza
posiciones frente a tus trincheras,
y vuelve el polvo a las ventanas,
la noche a las ojeras,
el ruido a los rincones que desafiaban
los mordiscos ciegos del acero.

Abrázate a la luz y olvida
estas cenizas,
el eclipse,
este barrio.

Porque durará la lucha
lo que dure tu abrazo.

Como las "Tijeretas"

"Tijeretas" en Los Baños

Ariño, Teruel.

Cuando vuelvo los ojos de la memoria
encuentro a una mujer desconocida.

No era yo la que trazaba
corazones de vaho en las ventanas.
No estuve en Pigalle, ni alcancé
la grandeza en un filo de obsidiana.
No era yo la que aprendía
modales por las calles de La Habana.

Esa extraña...
esa extraña te besa los silencios
en la boca, y yace suspendida
en el centro perfecto de la esfera.
Esa extraña
flota en un remanso de recuerdos
imprecisos y banales,
absorta en los espejos infantiles.

Absorta, y sin saberlo,
de espaldas a la vida.

Desayuno con dromedario

Algo desentonaba en el paisaje.



No era el olor que la lluvia
larga impregna en la tierra seca.
No era el disfraz amarillo
del monte que resucita.



Nunca había desayunado
con un dromedario frente a mi terraza.
Pero en los pueblos, un circo,
suele acompañarse de sorpresas.

*
*

Este contrato injusto

Habito un reducto de renta antigua,
donde pago con recuerdos cada jugada.
Y pensarás, quizá, que sale a cuenta
este negocio mío
mano a mano con la vida.

Pero cada día huye de mí a otros bolsillos
una postal,
un río,
un viejo lapicero.
Y se vacían de historias las alacenas.
Y en la memoria los huecos no tienen nombre.
La mariposa se deshace en alfileres
y paredes desnudas buscan colecciones.

Tengo que romper este contrato
trampa para necios y patanes.
Yo era esa postal.
Mío era el río.
Y ese viejo lapicero que soñaba.

De aquellos favores

Voy a pedirte otro favor extraño.

Que prendas, de los parques, la hojarasca.
Que incendies, de los días, cada lunes.
Que ardan en los árboles las ramas
viejas de arañar tantos otoños.

De días y pesos

Porque hay días que pesan,

como pesan las fronteras en los refugiados.

Días que cargan los calendarios

arrastrando, henchidas, las hojas nuevas.

Porque hay días que tumban los relojes

y terminan por ceder las alacenas,

y tú acabas por firmar declaraciones

falsas, que condenan a las horas sin coartada.

*

*

Ahora que estamos compartiendo,

dime

si laten tus sienes bajo el peso

grave de esas fechas que se tachan.

Orondos e infinitos languidecen

-lloriquean-

y se niegan en el fondo a abandonarnos.

Sopa de letras

Mas allá de la palabra

había un tren que partía de mis labios,

una intención que se moría

en el infranqueable muro de tus tímpanos.

En el fondo del plato,

de las letras que flotan en la sopa,

no pretendí conformar un jeroglífico.

Era tan fácil unir cada mirada,

sorber cada gesto,

escuchar con los ojos y saber

que te llamaba...

Ojo por ojo

Cuando descolgué el teléfono,
no pretendía en realidad
tu lástima.
Sólo quería escuchar el crujido
-largo y quedo-
que provoca el remordimiento en la conciencia.

Venganza.


Poemario Breves Dardos Asesinos

Las otras tardes

Flores con fondo de agua

en el Parque Grande

19/10/2008

Para bien o para mal soy espíritu
de tarde y tormenta,
de charco y de hoja
seca al borde de la ribera.

Todavía llora en mis tímpanos
la lluvia aquella,
y callan cómplices las ramas
tristes de la chopera.
Saben de otras tardes más tiernas,
cuando,
intacta la fe y en blanco la memoria,
atesoraban secretos a voces
los anales de sus cortezas.

Traición ligera (Alzhaimer)

Pisada en la memoria

de Magdalena F. Merino

http://magdalenafmerino.com/

Morirás.
Y yo no habré comprendido nada.

Tu sangre escapará hacia el infinito
a lomos de la mía,
como una espesa herencia que se v
+++++++++++++++++++++++++++++i
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++++++++++++++++++++++++++++++++++t
+++++++++++++++++++++++++++++++++++e

++++++++++++++++++++++++++++++++++++.
Huirá a campanarios la memoria.
Barreré los otoños de mi frente.

Morirás.

Y aún sin saber de lo trágico
te habré traicionado.

Cacería

"No quisiera utilizar

tus intenciones

y, quisiera no pensar

más de un segundo en ti."

Heroes del Silencio,

Malas intenciones

Cuando termine de afilar los cuchillos
quedará inaugurada la cacería.

Espero que hayas borrado tu rastro
y huido de los paisajes habituales,
porque la estupidez deja un reguero
de indicios allá donde habita
y hoy me he propuesto acabar
con el rey de los idiotas.

No entiendo la polémica

No sería capaz de dejarte morir,

de ninguna de las maneras.

Concebiría el remedio que necesitas.

Engendraría vacunas que aún no existen.

Porque te quiero podría

parir un sueño,

y cómo no amar tambien al milagro

que te auxiliaría.

Diario del Vaticano denuncia el nacimiento del "bebé medicamento"

Bocado para endulzar el otoño

Plato y foto: Rafael Díaz Pasquel

Profiteroles de nata y chocolate

Ya son demasiados
los cadáveres que engrosan la lista del otoño.
Demasiados
días horadando el lado gris de la melacolía.
Así que tapiaré por un segundo
los conductos enfermos de la tarde
para abrir camino a la luz,
al grato pecado imperdonable,
al bocado dulce de tus labios,
al prohido flanco de la risa.

*Elisa*

Mucho antes

Yo estaba en crisis mucho antes
del primer titular en las noticias.
Mucho antes
de esta suerte de lunes
negros mundiales en las bolsas.
Estaba en crisis mi mano
y mi bolsillo,
la cesta de la compra
y el armario.
Y lo peor,
en crisis la luz en las pupilas,
la sombra en los cristales,
la sangre escaseando
en este pobre surtidor.

Ovillo

He perdido el cabo
de este ovillo enloquecido.
Temo que saltaré sobre el otoño
a trompicones,
o esconderé la cabeza
bajo la almohada,
o clavaré estas agujas sobre el ovillo.
Y claudicaré.



Foto: El ovillo. Marián Angulo

Blindaje

"Sueña lejos de la tristeza.

Sueña lejos del dolor,

como si no hubiera ocurrido

y aún tuvieras intacto el corazón"

Enrique Búnbury, Lejos de la tristeza

Para no hacerme daño propongo
librar un batalla,
quemar un libro,
arrancar la flor.
Para no hacerme daño
engullo el pastel de los recuerdos.
Tapizo de nuevo los sillones,
y me inyecto después esa anestesia
bendita que todo lo aligera.
Me blindo,
en definitiva,
como puedo el corazón.

Poemario: Breves dardos asesinos

La ciudad no descansa

La ciudad no descansa.

Mis pies no descansan.

La música no cesa.

Mañana es lunes.

Las oficinas no están de vacaciones.

No en esta tierra

Os dejo aquí mi minirelato No en esta tierra, que ha obtenido la primera mención en el concurso de minificciones de septiembre: http://minificciones.com.ar/?page_id=94, redactado sobre la imagen que aparece arriba.

Ganador: Chino, por Quise
1ª mención: Elisa Berna Martínez, por No en esta tierra
2ª mención: Condesa Sangrienta por La última estación

NO EN ESTA TIERRA

Los unicornios no existen. Te lo he dicho tantas veces, cariño, pero tú insistes en contar historias de magia y paisajes azules. Te sorprendo en las noches, murmurando al aire esos sueños tan tuyos, tan imposibles… Y siento ser el ancla que retiene en el puerto todos tus barcos.

Los unicornios no existen. Esta tierra no cría animales de luz. Sólo verás atravesando el suelo, la sombra de pájaros de mal agüero que adivinan la hora de la carroña.

Lo siento cariño. No en esta tierra. Aquí hay palabras que huyen de los labios. Y los sueños de los hombres se arrojan cabizbajos a las vías, sabiendo que partió el último tren hacia la frontera.